有些时候，自己写一些东西，自己看，有一点点的痛。就好像春天，扎进肉里的刺，想拨却拨不出的感觉。
开春的天很冷。站在窗前，穿的像夏天一样的单薄，吹着凛冽的冷风，长的足以垂到地面的窗帘幽灵般的飘忽。
雨，下起来了。
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